Постмодерн

Постмодерн.

То, что мнится нам великим, есть иллюзия и тень,
А её глупцы наводят, как известно на плетень.
Ничего нет мимолётней, всё зависит от светил.
И когда они заходят, тают тени тех Атилл.

Но пока они сияют, храбрым мнится нам паяц,
И за истину в искусстве, выдаётся дрянь – эрзац.
Обмануться мы готовы, цирк люблю я, шапито.
Но не нравится, коль Пупкин, выдаётся за Ватто.

А бездарность тараканом, так и прёт из всех щелей,
И мне хочется воскликнуть: мама миа, пожалей!
Не пора ли этот ужас, вымести метлой за дверь.
И доколе мы халтуру, будим пестовать как дщерь?

Суетятся шарлатаны, как факиры – боже мой!
Я попал не в мир искусства, а в приёмный знать покой.
От покоя недалече и палата номер шесть,
Но кого это смущает, мне же знать пора и честь.

Современному искусству, мои вирши не указ,
Что поделать, коль в России есть на это госзаказ.
А отсюда мат со сцены и соитие макак:
Прожигает жизнь богема, я ж, терзаюсь как дурак.

И чего поперед батьки, снова в пекло лезу я?
Видно мало били в детстве, эх, судьбинушка моя!
Эх ты жизнь моя злодейка, мало учит, много бьёт,
Да цена тому – копейка, хоть на рубль предъявлен счёт.

14 августа 2011 г.