Художник

В пятиэтажке, на Тверской.
Художник жил малоизвестный.
В своей квартирке небольшой
Он мастер красок был чудесный.

Он кисть из рук не выпускал,
Мазок к мазку ложилось масло.
Он все, что видел-рисовал:
Всё, что горело; все, что гасло.

Он рано по утрам вставал,
А вечерами провожал закат.
И чудные шедевры создавал,
И каждому штриху был очень рад.

Полотна он почти не продавал.
-«Ведь в каждый, вложена душа».
Вот так он людям отвечал.
Порой не требуя гроша.

Он жил с любимою женой,
Её он музой называл.
В пятиэтажке, на Тверской
Шедевры днями создавал.

То море бурное шумело,
То распускались вдруг цветы.
То, как огонь, заря горела,
То вечер разводил мосты.

Сюжетов было очень много.
Один,- годами мог писать.
Ему талант был дан от Бога
Детали мира замечать.

Всю жизнь провёл он за мольбертом,
Скопились тысячи картин.
В стакане кисти, как букетом
Пестрили, словно серпантин.

А он теперь уж не писал.
Года, увы, совсем не те.
Полотна, что за жизнь создал.
Все посвятил своей жене.