Одиннадцатое сентября. На смерть жены

Опять стучит походный   барабан.
Одиннадцать ударов в дробной россыпи.
И это знак,   что свыше людям дан…
Их души поднимаются над росами,
И уходя в пространственный полёт
Навеки нашу землю покидают.
Их террористы бьют как птицу в лёт,
И иногда, к несчастью, попадают.
Одиннадцатый день печальной осени.
Сентябрь накрыл седое небо мглой.
А жертвы, что бредут по небу босыми,
Неспешно переходят в мир иной.
Одиннадцатый день от сотворения
Несёт нам беды, кровь и суету
Но может быть, всё это – совпадения,
И можно отвратить ещё беду!
Едва ли. Перст судьбы не однозначен.
Что должно быть, диктует жизни зло.
И если ты был в жертву предназначен,
То станешь ею в энное число.
А барабаны рассыпают дроби.
А что ещё сентябрь нам принесёт?
Кому нужны потоки жаркой крови?
Кто тот злодей, что нашу кровь сосёт?
Под эту дробь я женщину теряю.
Она ушла, одиннадцатого,  в рань.
Я сентябрю, увы,  не доверяю.
Он - наша боль. Он нашей жизни грань.