Ветер студёный, горький, тревожный,
Себялюбиво ненастье творящий,
Хлещет упрямством, пачкает ложью,
Слепит радушием ненастоящим.
Пляс листопада, колдуя, как прежде,
Спеси бездумной потворствует, льстящий,
Нравится лесу пышность одежды,
С веток раздетых на землю скользящей.
В танце смешались небыли с былью,
Скрипнули врат заповедных запоры,
Ветер, осыпав поэзию пылью,
В глину бросает осколки фарфора.
Но превращая в поэзию будни,
Там, где младенцы безмолвствуют ныне,
Должен же кто-то сердец беспробудность
Жалом глагола нарушить в пустыне.
Вместо пророка
© Copyright: Татьяна Коновалова 7, 2013
Свидетельство о публикации №113091101656
Свидетельство о публикации №113091101656
Рецензии
