Дома, дома...

Дома, дома... Исаакиевский, купол...
Адмиралтейство... Дома книги шар...
И крыши... много... И летишь как будто,
едва окинешь взглядом эту даль...

Лишь отсветы... Какое нынче утро?...
В окне моём - стена... Рассвет, пожар?
А если сам я покажусь кому-то,
так, что меня застраивать не жаль...?

Я лишь подумал, обронил минуты,
а после - глядя в стену, представлял,
как из рассвета выплывает купол,
как тает под лучом небес хрусталь...


Рецензии