Продлись
Бледный художник в скупку тащит пейзажную напраслину,
Злой ростовщик, скупердяй,
/ унижая искусство души /
Дал пятисотку,
И фыркнул,
На карандаши...
Бедный художник все продал / мы помним /
Нет крова и нет холстов,
Томно рисует осень для дураков,
Бережно носит картины к ростовщику,
Мысленно собирая цветок к цветку..
Где то к весне, оживет миллион алых роз,
Он нарисует их мириадой слез.
Ради любви, что он нес через жизнь,
Дай ему шанс Кленовая Осень,
продлись...
Свидетельство о публикации №113091006564