Шепчет вечер, тоску намотав на кулак,
Предлагает: "Ты жизнью сполна насладись,
Слушай море, впусти в свои лёгкие бриз,
Пусть из мыслей тоску выгоняет сквозняк..."
А в туманном пространстве не видно ни зги,
Бриз любимый я вольно вдохнуть не могу,
Жизнь слепа и глуха, как глухарь на току,
И от мыслей дурных закипают мозги...
Есть вопрос без ответа - мне нужен ответ,
Я всё рою и рою таинственный пласт
Между жизнью и смертью... Но вижу контраст,
Как на камне могильном весёлый букет.
В жутко мелочной и непонятной возне
Что-то тикает тихо, потом - замолчит...
... Красный камень кирпич или чёрный гранит -
То ли дом, то ли склеп... то ль во мне, то ль извне...
Однако, и я с Вами согласна))). В природном понимании не камень, конечно... Опять же, (сама себе возражаю), уронить на ногу ни то, ни другое не хотелось бы)))
Соглашусь с вашим согласием: если чуток подержать кирпич за пазухой - он превратится в камень...Мало того, упав на ногу,и противореча своему, а также - паркетному, полу, он родит ребеночка - шишку, за которой нужно долго и нежно ухаживать....Хотя, судя по вашим стихам, растить и лелеять шишку на ноге, родившуюся после любовного романа с банальным кирпичом,который выдал себя за полудрагоценный камень - вам не суждено...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.