все мы любим по-разному

здравствуй, дикие псы разрывают сердце мое на части, чайки терзают плоть мою у причала
но вот теперь я буду свободен, спокоен и счастлив
я начинаю сначала

***
мне легко, здесь почти не дышится
я не ищу обратной дороги, пути назад, не сжимаю в ладони тотем, не колю иглой
объясни мне, зачем существует ад,  если повсюду я слышу отчаянный крик, наполненный болью вой?

расскажи мне, в чем же тогда отличие, кроме как ходить по песку босым, измерять это небо грудью, объемом легких, слать открытки, где смеешься и лепишь песочных чудищ
расскажи для чего мне жить, если ты меня не полюбишь?

для чего тогда оставаться здесь, выключать будильник, глушить мотор, зарабатывать деньги, бросая их в пасть управленцам?
расскажи, как я буду жить с нерабочим, истлевшим сердцем?

у тебя горячий песок и круги от камней на воде
если и есть хоть какой-то смысл, то он заключен в тебе

***
эта осень во мне, я дышу прохладой
где твои руки, удары какого сердца ты считаешь, прикусывая губу? неужели ты смеешься все так же дико, безостановочно, сладко…делая взгляд стальным
странное чувство – я без тебя могу, но обрастаю бетоном, гипсокартоном, кирпичной кладкой
по отношению к остальным

деревенею.
и мне не страшно. я хочу хранить в себе этой счастье как можно дольше, не давая случиться большой беде, растирая обиды груз добела
я грущу, страшно грущу по тебе, по всему, чего никогда не случится больше …но моя грусть светла

***
осенью люди приходят ко мне
они мнутся у моего порога, говорят со мной сквозь дверной проем, носят в корзинах фрукты и свежий мед
только калитка, поскрипывая замком, перегнувшись прутьями, шепчет, что нет ее

сладкий мед становится горше дегтя, и по нёбу льется отравленным соком,  накалившись как олово,
если есть любовь это книга жизни, я в ее книге был не к месту стоящим словом

***
все конечно, но я говорю о том, что всегда есть возможность вернуться…по крайней мере, на этот раз, ухватившись за эту любовь руками

любовь не заканчивается в нас
и не заканчивается с нами