Не надо тут стараться над стихами,
Тупить до беспредела карандаш,
Строчить письмо в любви к безумной даме
И думать про одно:
А, может, дашь?
А, может, дашь хоть руку, хоть запястье
Хоть в танце, хоть не в танце, кое-как?
Но быть, или не быть – не в нашей власти
И, что с неё возьмёшь,
Она же - рак?
Ни голосом, ни лаской, ни улыбкой,
Ничем ты не добьёшься перемен.
Заходит чьё-то Солнце,
Берег зыбкий
Качается, как твой далёкий ген.
Не надо тут стараться над стихами
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113090909464
Свидетельство о публикации №113090909464
Рецензии