Под звуки скрипки

В заросшем парке старое кафе.
 Живая музыка – играет скрипка,
 За столиками люди «под шафе»,
 Красавица за стойкою с улыбкой.

 Под звуки скрипки в памяти моей
 Всплывают ночи счастья и печали.
 Мне удержать их с каждым днём трудней,
 Куда все эти ноченьки умчали?

 Качали ветры в ритме серенады
 Под небом наш двенадцатый этаж…
 А непогода разве нам преграда,
 Когда входили с нею мы в кураж?

 С работы мчался я быстрей домой.
 Она всегда ждала меня в постели.
 Наскорую, мы что-то пили, ели
 И в счастье окунались с головой.

 Возможно это промысел богов –
 Ничто не предвещало перемены.
 Но женщины влюблённых дураков,
 Не могут долго быть на этой сцене.

 Она пришла ко мне в последний раз.
 Присела, повела вокруг глазами.
 Промолвила, поправив чуть матрас:
 «Прости. Забудь, что было между нами».

 Душа болит, она страдать устала -
 Я не могу забыть любовь мою.
 Что я ищу сейчас на дне бокала?
 Какую истину? Я просто пью.

 Что делается с памятью моей?
 Я помню лишь одно - как мы любили.
 Люблю её сейчас ещё сильней,
 Чем в годы те, когда мы вместе были.