Так рождаются стихи

под холодным одеялом,
укрывшись от знойного ветра,
закурив в зубах устало
23ю сигарету.
взяв перо, листок бумаги,
стол - спокойная равнина,
мысли крутятся в аншлаге,
до утра ждет писанина.

ночь. устали очи.
свет от лампы еле светит.
завтра будет день короче,
если он меня заметит.
поднимусь
и снова сяду.
никак мысль не идет.
не заладится ряд к ряду -
мне опять не повезет.

утро. старый день закончен,
а итогов никаких.
хватит, больше нету мочи
тратить силы за троих.
все равно один конец -
все листы сожгу в камине,
по дороге разорвав половину к половине.
потому что так нельзя,
потому что ты так должен
тратить дни не растеряв,
чтоб гордиться было можно,
а не прятаться в косяк,
потому что слишком сложно.

и позлившись в отражение,
поломав с десяток стержней,
примешь новое положение
и помчишься безмятежней.
слово, слово, запятая,
так рождаются стихи,
потому что для поэта -
это жизнь, а не штрихи!

(Юлия Сильванова, 2011 г.)