Твой голос мне далек. Он глух и странен,
Как звук падения серебряных монет.
И в череде осенних дней твой образ тает,
Как полоса заката на моем стекле.
Но были праздники души, горели свечи,
И, оплавляясь, капали в вино.
Твоя рука и твои в черном плечи
Уже, как будто, были далеко.
На темном бархате лежали руки
И прикрывали бледный образок,
Чтобы в минуты жгучей муки
Меня бы он утешить мог.
03.10.97.
Твой голос
© Copyright: Мона Даль Художник, 2013
Свидетельство о публикации №113090809848
Свидетельство о публикации №113090809848
Рецензии