«А то свихнусь, вполне возможно это,
В своём соку вариться не с руки.
Остаться доморощенным поэтом?
Да за какие это за грехи?».
Евгений Лыткин.
НА МОСКВУ
Величье, слава, деньги, интервью –
Всё для меня возможно, без сомненья.
Мне тесно, словно в клетке соловью
С вокалом доморощенного пенья.
Томлюсь в застенках собственного «Я».
Как Прометей распят – какая кара?
А дух летит в далёкие края
На крыльях моего репертуара.
Там зрители, поклонницы, любовь,
Там ждут меня с надеждой репортёры.
Свой вольный слог крапаю вновь и вновь –
«Вся жизнь игра и мы её актёры!»
Коль, я поэт – дорога на Москву.
Пока не захлебнулся в пиве пенном,
Пора припасть к богемному соску
И отсосать до самого колена.
Подвиньтесь у кормушки – я иду,
Под вспышки рамп шагаю, как на пытки…
Завидуйте у мира на виду
Свои стихи несёт Евгений Лыткин.
31.01.13.
На Москву
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113090804979
Свидетельство о публикации №113090804979
Рецензии