Вечер. Сосед по комнате стоит и битый час на лампадку крестится.
А у меня стихи Бродского вместо Библии.
Настроение такое что просто- взять и повеситься.
И потом лежа в гробу притворяться мертвым, нюхать лилии.
Вечером семнадцатого пил шампанское, водку, коньяк, вино.
Утром обнимался с унитазом- лезло все обратно.
А еще друзьям в любви признавался, пьяный в говно.
Мне то что- пустяки, а им приятно.
А где-то есть девушка, которая думает сейчас о чем-то похожем.
Когда мы встретимся, я возьму ее руку в свою,
И мы пойдем навстречу случайным прохожим,
И без всяких богов мы будем в раю.
Уже ночь, город спит, задыхаясь в собственных испареньях.
Я лежу больной. Я кажется жизнью болен.
Отрыгнул на бумажку подобие стихотворенья-
Чтоб в беспокойном сне забыться, больше я ничего не волен...
21.12.2011
***
© Copyright: Павел Меркуцио, 2013
Свидетельство о публикации №113090802937
Свидетельство о публикации №113090802937
Рецензии