Ещё не тронул карандаш бумагу...

Ещё не тронул карандаш бумагу... Крошащей трапезой - шершавости листа... И грифелю шлифованность, отвагу... Рука дарит... Он сточен до конца... Из танца линий... Лёгкого экстаза... Из дыма витиеватой суеты... Рождаются немыслимы для глаза... Уверенно-точёные черты... Рисунка нет... Рождён он в подсознании... Но в листьях, в этих стопках - он живёт... И вырастает наподобие зданию... Из ниоткуда... Нервной дрожью нот... Ещё ложится свет в бумажье ложе... И трепетно там тает в волокне... Но время уж пульсирует... Похоже... Рисунок проявляется во вне... Он как живая гнётся голограмма... Из пятен выпуская тёплый сок... И карандаш - отец... Бумага - мама... А ты, художник, истины росток... И чудо этих страстных превращений... Прикосновений к таинству души... И линия твоя - воздушный гений... И росчерки свежи и хороши... А звонкий меч эффекта от рисунка... Пронзителен и остро ядовит... И все... От Модильяни и до Мунка... Молились линии... Неистово-красиво... Астральный изучая алфавит...