Там сотней мотыльков слетают с веток листья,
на стынущей земле роса становится вином,
прозрачна и горька, готовая пролиться,
взрывается разбуженным зрачком.
Там ветер, растратчик осенних даров,
гуляет один. Сердце ноет занозой,
ждёт чёрное масло осенних прудов
пощечины первых морозов.
5—6.10.1988
Там сотней мотыльков
© Copyright: Александра Окатова, 2013
Свидетельство о публикации №113090603814
Свидетельство о публикации №113090603814
Рецензии