Как-то раз, в прохладе веток,
Чтоб избавиться от мук
(Вдруг припрут его к ответу)
В круг собрал рогатый Жук
Всех кусающих, сосущих,
Всех шумящих, загребущих
Комаров, шмелей … (Кто смог,
Кроме тех, кто ест дерьмо).
Круг окинув взглядом жарким,
Пряча искры злобных глаз:
“Словно мертвому припарки –
Результат реформ у нас,-
Он сказал подобострастно –
Да к тому же всяк дерьмист
Хочет жить, как мы, прекрасно,
Не желая мчаться вниз.
Надо б нам, не для проформы,
(Уловите мысли нить)
Слово брыдлое “реформы”
Словом неким заменить.
Чтоб оно, как луч сверкало,
Было б сладким и большим,
Чтобы им достаток малый
Выше горных стал вершин …”
…
Слаще (пусть мораль наш “знахарь”
Помнит эту или ту)
От дерьма под словом “сахар”
Не становится во рту.
Филолух
© Copyright: Роман Саксофонтов, 2013
Свидетельство о публикации №113090602139
Свидетельство о публикации №113090602139
Рецензии