***

Я читал ей вечером Рэмбо, под звук падающих листьев...  одиноко холод шелестит в траве, алый закат не согреет. Я читал ей Бодлера летом и печален был её лик, теплом солнце не согрело, как я был тогда велик! 


Рецензии