лихорадка

бывает такое довольно часто,
и каждый раз почему-то поздними вечерами
в нутре сидит как будто иголка или кинжал
скребётся как кошка,
которой уже опостылело спорить
с шестью стенами.

так мечется больно по всем сосудам,
мышцам и позвонкам,
что хочется как "чужого" абортировать из себя
в довольно жестокой форме.
но только плюёшься по горькому слову,
доливаешь спирта в стакан,
становится лишь тяжелее.
боишься, что с этой болью
скоро забудешь,
как вообще-то бывает в норме.

что-то бьётся и роется изнутри костяной башки
копошится, не может никак успокоиться,
словно волк, оно лезет на стены
и обдирает лапы,
не в силах спрятаться от своей тоски.

потом невидимой мягкой хваткой тебе залепляют веки,
и мир пропадает куда-то,
обёрнутый чёрным бархатом и луной
ты мечешься на перине,
слыша во сне всё тот же голос нужного человека
не жалуйся только:
он хоть где-то рядом с тобой.

а утром хватка ослабевает, как после болезни.
грохот в твоей голове
поджал свой серебряный хвост и затих.
ты смотришь на свет сквозь прозрачные пальцы
и из-под сердца
вынимаешь острый и ранящий
тёплый от крови
стих