Марине Грек

Контур замкнут.
Коротит.
Осень выбрасывает снопы искр красных, золотых, желтых, лимонных...
И нас коротит в унисон.
Пробивает на корпус.
Болеем.
Плачем.
Жалеем себя.
Тоскуем.
Ищем тепла.
Отогреваемся.
Нытье перемежается выбросами вдохновения.
Один контрапункт накладывается на другой.
«Ода к радости» сыгранная на пивных бутылках,
взлетает кошачьим ором к небу
резонируя в дворах-колодцах...
Тянет горелыми листьями.
Весь мир в пароксизмах, оргазмах, родовых муках, конвульсиях...
Всплески энергии оттеняются паузами тишины...

...Кто эта женщина с морским именем и иконописной фамилией?
Пленница земли тоскующая по небесной обители?
Художник с «мыльницей» в руках вместо кисти?
Ангел, отбывющий повинность?
Рвется в небеса за журавлями,
за северным ветром птица из дальних краев,
Заставляя и мое сердце тосковать и рваться на волю.
Тук...Тук..Тук...

Стучится птенец
Скрипит и проламывается наружу скорлупа...
Змеятся трещины обшивки...
Дыши...
Дыши...
Тужься..
Еще немного...
Еще...