Воспоминание о пророчествах А. Блока - скифы

Тогда я стихов не читал. Ну, разве что заучивал в школе. Для оценки. Но декламировать любил, вкладывая в строчки все свои чувства. А ещё просматривал подаренные сборники стихов – из уважения к маме. Учился сам рифмовать, но … учился я тогда многому – и игре в шахматы, и в дурака резался, - а  стихи были чем-то вроде ребуса или головоломки. Ну, надо же,- думал я тогда,-  охота  кому-то ломать голову, чтобы писать не прозой. Их ещё великими поэтами называют - за эту дурь…  Ну, разве что Пушкин – сказки его были для меня волшебными… Ах, да!.. как-то исписал целую тетрадь, когда влюбился.  Но стихи казались мне лишь развлечением и безделицей. И - вдруг…

Мильоны — вас. Нас — тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы — мы! Да, азиаты — мы, —
С раскосыми и жадными очами!

Я впервые почувствовал мороз по коже – от восторга и азарта. Что это?

Для вас — века, для нас — единый час.
Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас —
Монголов и Европы!

Что это? Стоп! Телевизионный спектакль У озера… Чьи это стихи?

Века, века ваш старый горн ковал
И заглушал грома лавины,
И дикой сказкой был для вас провал
И Лиссабона, и Мессины!

Стойте… повторите…хочу слышать ещё… Но записать было невозможно – советское телевидение было тогда чёрно-белым.  Да, всё  то  время было чёрно-белым… Или, точнее – чёрно-красным… Нет, красно-бело-чёрным… Да, если бы я в то время стал художником-плакатистом, то рисовал СССР  этим триколором… а в этих строчках вдруг  открылись ве-ковые пласты времени…

Вы сотни лет глядели на Восток,
Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок,
Когда наставить пушек жерла!

Да, я вздрогнул - что-то ожило,  спавшие в моей душе… Неведомые мне силы… Но кто этот человек? Да и человек ли? Откуда он догадался, что есть в моей душе – если я сам не знал… Как он  понял эту Магию Слова?..

Вот — срок настал. Крылами бьет беда,
И каждый день обиды множит,
И день придет — не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!

Я не знал, кто такие Пестумы, но это не имело значения – да, срок настал. Да, я видел и чувствовал, как беда охватывает меня и весь мир. Нет, многие мои детские обиды были глупы – ничто, - по сравнению с тем, настолько великой казалась неведомая цель. Но – нет,-  беда, чем-то обессиленная, не взлетала. Она била крылами, как раненая, - и была вся в кро-ви…

О, старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!..

Я тогда ещё ничего не понимал – от меня ускользали многие смыслы, закрытые временем, -  но я уже чувствовал  - это Великая Мысль,- и я с ней столкнулся.

Россия — Сфинкс, ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя,
И с ненавистью, и с любовью!..

О, это было потрясением!.. Чёрно-красный мир ненависти и любви…Это моя Россия – мать моя,- смотрит в меня с надеждой. С верой в меня.  Это - моя Родина, которую я уже тогда любил и ненавидел... Любил - до ненависти, – и снова возвращался у любви. Я уже понимал, что Сфинкс – это Россия, хотя и не знал тогда, что такое Сфинкс.

Я просто чувствовал, что это так – и что это великая тайна веков… И сейчас, возможно, именно  благодаря моей любви к русскому Слову, я знаю тайны Сфинкса.  Так знаю – глубоко и вечно,- как не знают учёные-специалисты, изучающие Древний Египет. Есть такая загадка Сфинкса: что ходит утром на четырёх ногах, днём на двух, а вечером – на трёх? И легенда, что царь Эдип ответил ему: сё Человек… Это так, но это – мелочь, не вся загадка. Это – всего лишь ничтожная часть истины ,- как одна звезда на ночном небе. Одна, - но на всю Вселенную. Остальное – тайна…

Можно сказать, что  в Сфинксе – в этом образе,-  скрыта вся история человечества. И что с начала своего происхождения мы уже стали приближаться к закату, опираясь на костыли технического регресса… И что неплохо бы всем нам  вернуться в детство человечества, но не Назад  к природе, а вперёд – к Природе…

Итак, Россия Сфинкс… Я, не понимая, уже тогда чувствовал,  - после этих стихов,- что такое Россия…

Да, так любить, как любит наша кровь,
Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь,
Которая и жжет, и губит!

Да, забыли… меня, кажется,  любила только мама. А я, любя, возненавидел весь этот мир. Да, и  как ещё жжёт… Я уже чувствовал трагедию и гибельность истории России – образность которой слилась с чувствами. Это был коллаж – птица Гамаюн, вся в крови, которая не в силах взлететь, и Сфинкс, бросающаяся в пропасть…  Это было нечто, чего нельзя по-нять умом, но это прекрасно возникало в сердце…

А вокруг звучала бравурная музыка,  маршировали пионеры в красных галстуках и отдавали салюты…

Мы любим всё — и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё — и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений…

Я уже тогда осознал, что это написал -  гений, но гений - не русский… И, в самом деле, Александр Блок, как я узнал позднее,  родился в еврейской семье, обрусел, набрался духа – и высказался так, как никто из русских сказать о себе не смог... Да и зачем? Фёдор Тютчев – тоже,-  ранее высказался: умом Россию не понять. В Россию можно только верить… И Александр Пушкин сказал ясно: Здесь – русский дух. Здесь Русью пахнет…

Это – особый склад ума. Это – прозрение души.  Эти обрусевшие, – русские не по крови- по духу,-  поэты, вглядываясь в Россию, замечали то, мимо чего проходим мы сами. Нам это - привычно. Нас это не удивляет. В этом – наша суть… Вот ещё почему Россия – Сфинкс…  Но…

Мы помним всё — парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кёльна дымные громады…

Откуда мы это помним?  Почему нам ясен и  острый галльский смысл, И сумрачный германский гений?  Отчего нам близки и понятны потомки абиссинских царей,  шотландских  скальдов,  венецианских торговцев из Генуи,  и  даже детей Авраама?  Кажется, нет ответа…  Но он – есть. И его разгадка – в Сфинксе…

Мы любим плоть — и вкус ее, и цвет,
И душный, смертный плоти запах…
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжелых, нежных наших лапах?

Скифы ли мы?  Если дикие степняки и кочевники, то откуда наши Кижи?  Откуда белокаменные города?  Откуда древние – дохристианские,- храмы?  Откуда и само название скифы – слово, которое имеет на всех языках только три значения: косарь или с косой, пришелец или скиталец, а также  небесный… Нет, конечно,  я ещё  не знал, что скифы – это многие племена белых ариев,-  в том числе русских и этруссков,-  но твёрдо набрался решимости это узнать, во что бы то ни стало…  И уже то-гда твёрдо это принял к сердцу, что скифы – это мы…

Привыкли мы, хватая под уздцы
Играющих коней ретивых,
Ломать коням тяжелые крестцы,
И усмирять рабынь строптивых…

Откуда у меня такая любовь к лошадям? Почему я считаю священным этого зверя? Я ведь и в самом деле готов отдать жизнь за лошадь с жеребёнком -  на что способен  не  для всякого человека? Отчего я люблю лошадей, как родных, а в женщинах  ценю не столько рабскую покорность, сколько самопожертвование ради близких?

Снова нет ответа… А эти стихи звучали магической музыкой – и запоминались,-  сразу и навсегда… Кстати, это было первое стихотворение, которое я запомнил сам – со всей страстью,- не вникая ни во что,-  а просто впитывая в себя, как воздух, дающий огромную силу… Эти стихи я взахлёб читал друзьям и девушками – и представлял себя гордым и могу-щественным скифом. Я даже записался в секцию бокса СКИФ – Спортивный Клуб Института Физкультуры,- чем очень гордился…

Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные объятья!
Пока не поздно — старый меч в ножны,
Товарищи! мы станем — братья!

Почему я, ненавидящий войну и убийства,  вдруг вспомнил Блока,  которого уже скоро полвека знаю почти наизусть,- хотя давно не перечитывал?  Сирия…  Это, как ни странно,- очень  древняя русская земля, - трагедия там отчего-то вдруг больно отозвалась здесь… Наши предки ещё не назывались тогда русскими, - их звали сирийцами, - точно также,  как хурриты тогда не назывались римлянами. Теперь это Италия. Теперь наша страна - Россия. Сменились названия, земли, но народы ниоткуда не возникают. Они - в нашей крови… И только наши сказки помнят: жил старик со старухой у само-го Синего моря...

Эти строчки вспомнил я, читая, как израильские ракеты накрыли сирийские средства обороны – СС-300,- поставляемые из России.  И теперь хожу – и повторяю:

А если нет, — нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века — вас будет проклинать
Больное позднее потомство!

Особенно зычно  эти строчки зазвучали, когда президент России Путин бросил прямой вызов США и заявил Обаме: "Россия готова вступить в большую войну, чтобы не допустить свержения сирийского режима путем вмешательства внешних сил. Россия готова к войне за Сирию".

Вот так, господа! Россия "готова пойти на крайние меры", ради "защиты права сирийского народа на самоопределение, его право выбирать того, кого они считают нужным, а не тех, кого им навязывают террористические группы из-за грани-цы". Хрен вам, -  демократию вашу мать,-  начнём с Сирии, а закончим революцию - в России…

Мы широко по дебрям и лесам
Перед Европою пригожей
Расступимся! Мы обернемся к вам
Своею азиатской рожей!

Мы долго вам улыбались…

Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл,
С монгольской дикою ордою!

Я ещё два года назад  написал: близится Третья Мировая Война. И недавно опубликовал статью: Китайская армия уже в России. Итак, - Попробуйте, сразитесь с нами! Наши союзники – не монголы, а мощная армия Китая.

Но - нет, США напасть не осмеливаются: и небольшая российская эскадра уже  отогнала 6 флот США от берегов Си-рии… Как говорится: нас мало, но мы – в тельняшках. Хотя, конечно,  дело вовсе не в том, что США просто испугались нашего флота - конечно, резоны здесь другие,-  но, всё-таки,  первый гол в нашу пользу…

Итак, первый раунд российского сопротивления выигран. А Израиль, хвастливо кричавший о молниеносной победе, при-кусил раскатанную губу. Что ж, теперь всем ясно – кто нам друг, а кто так…

Дружба России с США и Израилем – уже не только под вопросом, а вообще - под дамокловым мечом. Как говорится: за что США боролись, на то и напоролись. Демократия – демократией, но…

Но сами мы — отныне — вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами!
Мы поглядим, как смертный бой кипит,
Своими узкими глазами!

Не сдвинемся, когда свирепый гунн
В карманах трупов будет шарить,
Жечь города, и в церковь гнать табун,
И мясо белых братьев жарить!..

Теперь расклад сил на мировой арене настолько ясен, что ясней  некуда – и всё же:

В последний раз — опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз — на светлый братский пир
Сзывает варварская лира!

В  конце жизни Блока старый мир не внял вещим словам поэта – и мир забился в судорожной лихорадке Первой Мировой войны.  Затем последовала Вторая – но уже не было поэта блоковского масштаба. А теперь старый мир снова стоит на пороге  Мировой войны... Опомнись, старый мир!

Александр Блок пробудил меня к поэзии. За ним были  и Сергей Есенин, и ранний Маяковский, и тысячи других поэтов Кланяюсь низко в ноги Александру Блоку  – великому русскому поэту,- который в наше время, несомненно, жил бы не в Израиле, а в России. Я нисколько не сомневаюсь, что он с грустью смотрел бы на своих сумасшедших соплеменников, бьющих ракетами по Сирии,- по праву считая себя русским.

Александр  Блок  мог тонко чувствовать русскую душу, это - не просто стихотворчество,- а великая мысль, опередившая столетия.

2013 г.