Я видел как старый художник.
В тишине рисовал пустоту.
Он был той печали заложник.
Он видел в ночи лишь мглу.
Я видел как музыкант.
Играл на гитаре - осень.
Он был безусловно талант.
Ну грустно мне было очень.
Себя я назову поэтом.
Но могу творить лишь зло.
Укутую слова серым цветом.
Мне просто не повезло.
Немного добавлю печали.
И каплю прекрасной любви.
Огрею все это свечами.
Оплачут все это дожди.
А ты не мне скажешь о грусти.
Ведь все это ты не прочтешь.
Кого-то укутаешь в ласки.
Кого-то друго поймешь
о грусти
© Copyright: Ира Брезгунова, 2013
Свидетельство о публикации №113090510297
Свидетельство о публикации №113090510297
Рецензии