Провинция

                Может просто дурная традиция,
                Но не чья-то лихая вина,
                Что всегда захолустье, провинция –
                Моей родины имена.
                Ну, а мы тут не лыками шитые,
                И не лаптем хлебаем борщи.
                Все обутые мы и умытые.
                Мой костюмчик по моде был сшит.
                Я вины своей не просчитывал,
                За что жизнь всю в глуши коротал.
                Я не только газетки почитывал,
                Диалектику здесь постигал!
                Нет не ссыльные мы и не узники.
                Да простит нас Господь за грехи!
                Как умеем – играем музыки,
                Как умеем – слагаем стихи.
                Пусть не в праздности и не в сытости
                Мы живём, как и наши отцы.
                Мы тут сами себе знаменитости,
                Захолустной культуры творцы.
                Ах, глубинка, моя ширь великая!
                Святорусская сторона!
                Здесь иконными строгими ликами
                Смотрит в душу мою старина.
                Но никак не поймут те правители,
                Что решают за нас все дела,
                Как с тебя, захолустье, провинция,
                Сама мать - Россия пошла.
                Ты века хлебом - солью делилася
                И умела обиды прощать.
                Только в чём, перед кем провинилася
                Никому, никогда не понять…