д осеннее

Я иду по бульвару, сшибаю собою тени,
одинокий больной, незаконченный неврастеник.
От брусчатки несёт то ли ливнем прошедшим, то ли
прорастает на ней погребённый под ней Капитолий.

Осень бросила флаги, взяла транспаранты, ходит,
призывает к восстанию всех сумасшедших, – годен, –
говорю про себя, головой утыкаюсь в стену:
Капитолий растёт, дозревает во мне неврастеник.

Чёрный мрамор шаров – по брусчатке взметнулись лужи,
голубиная взвесь неразбухшей заваркой кружит,
лепестки облаков, – словно кто-то жасмина бросил,
и зовёт почаёвничать эту… больную… д`осень…

А брусчатка гремит, собираясь в большие кучи,
и на каждой из них по кресту, – неврастеник мучит, –
но, кольнёт под ребром, сам себе подкошу колени,
упаду и сольюсь со своей недозревшей тенью.

Сколько так пролежу, – не пойму… Проберёт холод:
Капитолия нет, раскалён до предела город,
и брусчатка цела, но булыжник один – цвета
свежепролитой крови, глазницей – в бульвар вдетый…