58. Голос из вечности

Я пол-сотни восьмой, гнезду:
Пора! Вызываю огонь на себя!
Их до тысячи, прут напролом.
Без меня - полста семь ребят.

Чем держаться? Нахрен идет?
Мы двухсотые - времени нет!
Бей на голос, не промахнись!
Закату - передай мой привет!

Вскипела земля... до тысячи...
Да еще полста восемь "чужих".
Я пол-сотни восьмой, гнезду:
Спасибо, Серега! Будем жить.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →