И оборваны нити, и лики, и маски не те.
Гаснет свет и подмостки скрипят под ногами...
Мы не стали друзьями и даже не станем врагами,
Лишь пародия страсти. На ветхозаветном холсте
Нарисованы слезы и смех неумелым гримером,
Тени бродят в потёмках, оставшись на сцене одни.
Безутешные маски безлики. Все ночи и дни
Повторяют немые слова за глухим режиссером.
Бутафорское солнце и ложь декораций погоды,
Горсть эмоций из фальши и жест безупречно не тот…
Пусть художник слепой на полотнах напишет полёт
Обнаженной души, окрыленной лучами свободы!
Олег, благодарю за это емкое и глубокое стихотворение. Оно оставляет вкус безысходности, но послевкусием порыва к свету согревает ростки надежды. Текст дышит ощущением едкой фальши, кризиса идентичности и жаждой подлинности. И словно наяву видишь жизнь, представленную как плохо сыгранный, изношенный спектакль, где даже вдвоем тотально одиноко.
С уважением к вашему творчеству, Вита.
Вы знаете, Вита, у меня чудесные отношения с балеринами: я не учу их танцевать, а они меня писать...)) С режиссёрами сложнее. Почему? Легче не писать, всё сбывается. Вам спасибо. Думаю, мы на одной волне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.