Дороги

Стернистого поля края огибая,
Бежит мне навстречу тропа полевая.
Чернеют распашек крутые отвалы.
Земля отдыхает,– за лето устала.
Обласкана нежностью бабьего лета,
В глубоком раздумье о чем-то и где-то.

Дорога накатана, путник довольный,
С ней жизнь без  ухабов и дышится вольно.
Гляжу и не верю: к тропе примыкает
Заезжена очень дорога иная.
Как рана на теле, в ухабах, разбита.
Травой поросла, будто Богом забыта.
Вниманье людей к ней давно поостыло.
Вздохну с сожаленьем: – Свое отслужила.

И первое в памяти – снова дорога:
Заснежена, вьется к родному порогу.
Везла меня мама, скользили санчата,
Вблизи косогора, пологого ската.
Слепит белый снег, бриллиантом сверкая,
А память из детства страницы листает.

Из ниток дорог наша жизнь переплетена.
Судьба у нас разная: в шрамах, отметинах.
С надеждой в подъеме, с бедою в падении –
И в частой тревоге, и в вечном стремлении.
Судьба нам немало дорог даровала.
Их всех  не припомнишь, коль память устала.

Что ждет впереди нас? Об этом тревога.
Какая последняя в жизни дорога?
Когда и в каком она месте проляжет?
Никто никогда мне об этом не скажет.