В этих пространствах черновика

В этих пространствах черновика я могу лишь писать и переписывать заново.
В моей жизни настолько много вдруг стало рваного, что я бросила искать ателье.
Мой дорогой месье, да будьте Вы прокляты.
В ваших ледяных руках остывали целые миры, что уж говорить о метражах той дыры, что Вы оставляете после себя.

На часах уже около пяти утра. Мой кот сидит верно, подле меня.
Мы в каком-то тайном сговоре. Когда я пишу – он не смотрит в глаза.
Не сбивает чужие плоскости.
Вам бы поучиться у него той ловкости оставаться почти святым.

Мне профессоры врачи прописали улучшить зрение.
Они считают, я дразню злого гения тем, что так мало и редко сплю,
много читаю и подолгу внутрь себя смотрю. Говорят, мол, зря ковыряю.
Кормлю голубей к полудню булкой, и себя, несмотря на талию.
Я заполнила миром всю пустоту. В нем баюкаю себя усталую.

На днях сочинила новый романс. Спела его какому-то Френку.
Он так восхищался, такой резонанс. Напомнило глупую сценку.

Я так долго искала слов, чтоб уйти, в нашу последнюю встречу.
Теперь, даже странно, если Вы позвоните, я совсем легко не отвечу.

Оказалось счастье совсем не в мечтах, и не в страстном любовном забвении.
Любовь оживает просто, в вещах, что так очевидно при приближении.

Я вновь равнодушно глупость сношу, хоть другие говорят- сумасшедшая.

Уж давно на случайности я не грешу, слишком много уроков прошедшая.