Те, которых мы любим, словно из хрусталя.
До таких не коснёшься. Куда уж там целовать
Или прижать к себе... Разобьёшь, и всё.
Тогда уж никто и ничто тебя не спасёт.
Вот и смотришь стоишь с перекошенным чёрным ртом
И понимаешь: ты рядом с ним — никто.
И в отражении — оцепеневший шут.
Меня для тебя унизят, а я решу,
Что того было мало мне, сколько меня не бей.
Есть какое-то чувство особенное к тебе.
Оно дарит бессмертие, сумасшествие, слепоту
И внутренний, четкий, не нужный, жестокий слух:
Слышу шум крови по трубкам горячих вен.
Я слышу — стучит что-то чаще и веселей
Где-то внутри, в середине и там, на дне,
Когда подхожу к тебе.
И не подхожу к тебе.
Название
© Copyright: Кость, 2013
Свидетельство о публикации №113090208121
Свидетельство о публикации №113090208121
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.