Summer 13

Солнце уже садилось за крыши новостроек и опускавшиеся на город сумерки напоминали о том, что ещё один летний день перетекает в теплый августовский вечер. Я прикрыл балконную дверь, зажег ароматизированную свечку и расстелил  поудобнее плед. Первую книжку Мураками я прочитал неделю назад, в первый день  августа, менее чем за сутки. Следом  купил "Кафку на пляже" и так же, почти не отрываясь, проглотил её за несколько дней. Сейчас у меня в руках "К югу от границы, на запад от солнца", названная в честь одноименной песни Ната Кинга Кола. Роман пропитан джазом и дорогими сигаретами. В чтении на балконе есть что-то особенное. Ты ограждаешься от всех, и только улица, не вмешиваясь в историю, создает атмосферу. Время течет иначе: в ритме, заданном автором и подстроенном мной под себя.

 Если верить часам, то прошло 40 минут. За это время сумерки сгустились, солнце село окончательно, и на улицу высыпали любители вечерних прогулок, влюбленные парочки да пьяные компании, изредка выкрикивающие непечатное. Медленно, но неизбежно лето идет к завершению. Нельзя сказать, что это было лучшее лето в моей жизни, уж слишком неровно протекали месяцы. Но к началу августа я поймал то тихое спокойное счастье, что чувствуют сидя у костра вечером или засыпая на плече у любимого человека. Счастье, зарытое в страницах, зашитое в наряде улиц и таящееся в переписках. Лето'13 не взрывается и не летит, сломя голову, исследуя новые горизонты и нарушая все правила, как  лето'11, и не залезает в дебри подросткового психологизма, как лето'12. Я накопил опыт за эти 2 года и раскладываю по полочкам, убирая лишнее подальше. Собираю заметки со стикеров жизни, перечитываю и записываю в блокнот памяти.

 Тем временем жители Мураками-вселенной ведут разговор в баре, разбавляя коктейлями под "Несчастные влюбленные"  Дюка Эллингтона. Через 20 страниц я выбираюсь из хижины, завариваю чай с лимоном, кладу на тарелку несколько зефирок. Летом совершенно не хочется есть. Это время мороженного, конфет и фруктов. Осторожно, опасаясь разлить, уношу всё на балкон. Тёмные тучи, собравшиеся на востоке ещё вечером, висят уже прямо над кварталом и обещают хлынуть ливнем. Спустя несколько минут дождь начинает накрапывать, разрастаясь с угрожающей скоростью и превращаясь в тропический шторм. Капли нещадно секут асфальт и улица захлебывается в потоке воды. Вдалеке сверкают молнии, сопровождаясь запаздывающими раскатами грома. Я откладываю книгу, выключаю настольную лампу и смотрю в окно. Монотонное, но захватывающее зрелище. Сколько я простоял, не отрываясь наблюдая его, не могу сказать даже примерно...

 Наткнувшись на карандаш, не понятно для чего затерявшийся среди спичек, я начинаю записывать на последней странице книги слова под диктовку ритма, бегущего по венам...


в этом августе можно укрыться,
как на балконе с Мураками ночью,
листать страницы дней. не спится.
смотреть, как осень приходит. точку
считать началом лишь новой фразы.
смотреть на дождь за окном, и грозы,
как фейерверк для тебя сегодня.
на полях заметки, рисунок розы,
нелепый смайлик. тарелка фруктов.
последних дней, унесенных ветром,
такое близкое и родное,
но не изученное вовсе лето.

под саундтреки от Тома Йорка
до Кати Павловой или Боно
встречать рассвет, пусть и не в Нью-Йорке,
ничуть не хуже. и где-то, словно
проснувшись года на 2 моложе,
найти тогдашние свои мысли,
стряхнуть с них пыль, запустить под кожу
и дать им жить в этой новой жизни...