Дочери

Тебе сегодня восемнадцать лет.
И я смотрю в глаза твои с опаской.
Дарю на день рождения пистолет.
Из заводских,с отечественной смазкой.

К нему патроны.Две обоймы.Кобуру.
И руководство по стрельбе навскидку.
Серьёзную уже ведёшь игру.
Тебя уже не дёргают за нитки.

Самой тебе решать как жить и быть.
Как защищаться и ходить в атаку.
Как быть любимой.Как любить.
Как радоваться и как плакать.

Я помню час, когда родилась ты.
И в три часа сказал мне ночи доктор.
_Дочь у тебя.Пей и неси цветы!
Но я ещё тогда не понял толком.

И долго доходило до меня.
Как-будто вниз лечу куда-то в лифте.
Как-будто выбегаю из огня.
С конкретной мыслью,_Ну и влип ты!

И до утра я не смыкал глаза.
А рано утром поспешил к роддому.
И было чувство ,что я всё сказал.
Кому-то всё чужому,не родному.

Мы встретились.Ты млела за окном.
Насупив брови,шевеля губами.
Меня же как огрели топором.
Как будто я уже давно не с вами.

Была похожа на свою прабабку
ты ,деточка,родившаяся в ночь.
Вид у тебя был праздничный и сладкий.
А я не знал ,чем я могу помочь.

Такое диво это вот рождение.
И восемнадцать лет уже прошло.
Но до сих пор я помню отупение,
что на меня тогда так снизошло.

И долго я боролся с этим чувством.
Пока ты не укоренилась в жизнь.
Но быть отцом жестокое искусство.
Нет сил уже ,а всё равно тянись.

Пусть дети вырастают нам на радость.
Им хорошо _ и мы тогда живём.
Но если бы знать ,что им в подарок надо.
Да всё никак ту мысль не разжуем.

02.09.2013 г.