Не быть зависимым

Я посвятила пустоте тысячи стихов,
я рассказала серым стенам о мечтах своих.
Цветы не знали всех моих грехов,
а ветер дул и уносил их

Привет, туман! Я так скучала по тебе,
и осень, боже мой, как я тебя ждала.
Ведь лето затянуло мне на шее шлейф,
и я себя сама подвесить запросто могла

Как просто жить, не поднимая глаз.
Ходить, гулять, закрыться от забот вселенной,
но трудно понимать, что зная в этот раз,
что будет, если прочитаю стих об откровениях

Поэты – бред, стихи – сплошной бардак.
я ненавижу всю себя, свое отображение.
Зачем пишу? Трачу бумагу, как пустяк,
а для тетради убиваем мы деревья

Так жить, как мы живем,
чтоб быть зависимым от власти и зарплаты.
Мне надело слушать по TV сплошную ерунду
про кризис, секс и знаменательные даты.

Зачем мне это? Я морально умерла,
я сдохла, растворилась и исчезла.
А все вокруг? Все продолжает умирать.
Нет больше на земле поэтам места.