***

Такое бывает умирающим летом, когда капли дождя станут вдруг холодны,
И первые листья с последним приветом застелют тропу в ожидании зимы.
И вроде бы солнце еще не остыло, и все еще пахнут медом цветы,
Тепло и светло…

А сердце вдруг взвыло,
Забилось, вскричало до хрипоты,
Предчувствуя осень и саван туманный, и недописанный снова роман,
И затяжной ливень, странно желанный, и ягодой волчьей набитый карман…

Ее верный вервольф оказался неверным – такое бывает в последний день лета.
Она отмахнулась движением нервным, и ей бы оставить все без ответа,
И просто забыть, закрыть свою дверь - и пусть не войдет в нее больше никто:
Ни Ветер Белый, ни лютый Зверь, ни Зимняя Песня в белом манто.
И пусть не несут на алтарь откровений ни томных вин, ни лживых цветов,
Ни оправданий своих преступлений, ни хитросплетений молитв пустых слов…

И наступит покой в ее крохотном мире, и призраки прошлого все канут в Лету…
Наконец-то приснятся моей маленькой Ире эльфийские сны в последний день лета…
(Ло, странник)