Мученица

на остановке бабушка сидит,
уже который месяц вижу я ее.
не обращал внимания, все мы чего-то ждем.
проезжая в который раз – сидит,
редко отлучается от места.
что же с бабкой произошло,
спросил я у людей,
что за судьба такая – спать на остановке?
в ответ плечами пожимают все.
зима стоит сурова,
и скоро Новый Год придет.
все в суете, все в предвкушении,
а я все думу думаю,
хожу из угла в угол, места не нахожу себе.
мне бабушка покоя не дает.
остался час до боя курантов,
я все невесел, не сидится мне.
я вышел резко, молниеносно,
никому не объяснив,
собрал продукты, какую-то одежду и спешу,
как будто что-то упуская,
и, задыхаясь, еду я.
подъехал медленно, волнуясь,
в уме я строю разговор.
смотрю, сидит. на улице морозит, минус 23.
скрутившись, прижимаясь,
глаза ее закрыты,
хотя и слышит шорохи мои.
она привыкла к безразличью,
людей не существует для нее.
присел я, молча разложил еду,
открыл шампанское, разлил.
куранты, бой и фейерверки.
я произнес: «Счастья в Новом Году».
глаза ее открылись,
и слезы полились,
мои глаза намокли тоже.
мы начали говорить.
под всеми лохмотьями
это была женщина лет 48,
с добрыми глазами
и застенчивой улыбкой.
она не отпускает взгляда от меня,
как бы соскучившись по разговору,
поведав страшную судьбу,
что сын ее год назад пропал на этой остановке,
и ждет она его теперь,
нет сил ей дома,
и манят голоса ее сюда,
и мученицей живет теперь...