гость
сиротой не ютится в углу,
а мелодией тёплых дождей
напевает рожденью хвалу.
Чуть касается уст и лица,
пробегает зайчонком шалун,
уверяет, что это любовь,
что не счесть впереди новых лун.
Шёпот лета и ласковость рук....
Я не верю: - И впрямь всё сбылось.
Чувств восторг на крутом вираже.
Сам не свой припозднившийся гость.
Свидетельство о публикации №113090201123