Осень рушит границы, смывает с дорог погоду

Осень рушит границы, смывает с дорог погоду. Прощает обиды и закрывает двери. Стирая границы депрессии и доверия, я снова гуляю по опустевшему, будто бы для меня, городу.

Вниз смотришь, глядишь в гладь воды под тобой, стоя на набережной у моста - вроде в такие моменты под тобой не поднебесная высота, но запредельно хочется быть для кого-то судьбой. Думала такие мысли бывают только на высоких крышах или когда выходишь на балкон выпить чая. А с балкона ни видно ни конца, ни чертова края
этих домов, что нашей печалью дышат. Этих тюрем, стены которых пропитаны не кем-то, а нами. Нами, ломающими границы воображения. Людьми, не знающими ни побед, ни поражений, людьми, которые в этом городе дышат лишь ядовитыми смесями и стихами.

Поздней осенью, когда город кутается в звездных плед я лежу и считаю, сколько в квартире стен. Стираю, как время, границы выдуманных мной систем и пишу мимо клеток очередной бред про то, как время стирает погоду с нарисованных мною улиц, о том, как ломаю границы реальности и доверия. Сообщаю тебе об осени, что закрывает двери, чтобы мы с отыгранных нами сцен на бис сюда не вернулись.