Снова протянулись до окна
моей квартиры лунные метели.
Помилуйте: мы всё уже допели
давно... выпили до дна
твоё вино, доболели
головы, в сердце – тишина...
Холодит нетронутой постели
седая бл*дь... Она одна
меня по имени, как в детстве,
назовёт, без "р",
расстегнёт бюстгальтер,
пирожками с перцем
накормит до слёз,
покорнейше благодарю, ап-чхи...
- Ты писал?
(Seamus Heaney in the prose)
- Я писал стихи.
Выведет вниз, из ворот,
на скамейку во дворе усадит
тихим летним вечером... погладит
по волосам рукой... и спать уйдёт.
2013.
Seamus Heaney
© Copyright: Андрей Тюков, 2013
Свидетельство о публикации №113090105837
Свидетельство о публикации №113090105837
Рецензии