Ты никогда не догадаешься, что стих этот о тебе

А я смотрю на чаинки, утопающие в чае
И думаю, где ты? с кем ты?
Но ведь не в этом же вопрос...
Я будто кукла в твоих объятиях.
Спасибо, любимый, за сотню несбывшихся грёз.

Засыпать на ночь с мыслями о тебе,
Просыпаться, вспоминать..
Тот чувственный вальс.
Да, мои стихи испачканы прозой,
Что в голову безумьем ворволась.

Ты нужен мне...
Веришь, нет?
Такой далёкий, но в то же время, отчётливо близкий.
Мой идеал, как с картинки,
Словно сотканный буквами английской записки.

Люблю прижиматься к тебе на прощание,
Наполнять лёгкие запахом сладким.
Так мило проявляешь заботу.
Нет! Не хочу верить, что мне это только кажется.
Я каждую неделю буду ждать снова субботу.

Твой взгляд в мою сторону.
В нём всегда было что-то особенное,
Такое чистое, иное, другое.
Я тайно тобой любовалась.
Только тобой... ты - моё дорогое.

Ты всё время со мной, рядом.
В сердце где-то, внутри...
Довольно часто являешься во снах.
До боли... знаком этот образ.
И место занято тобой в сокрытых мной мечтах.

Но вряд ли я нужна тебе...
Ах, нежный взгляд,
Который согревает тело.
Как хочется продлить счастливый тот момент.
Тогда быть может и любовь не исгорела, не истлела.