Ногти цвета рябины зрелой,
что ты со мною сделала?
Я не участвую ни в одной войне,
у тебя крестик качается на шнурке -
серебрится дрожью.
Марина Цветаева, вы на нее похожи,
или она похожа на Вас.
ее волосы - пахнут медом в медовый спас,
вьются морской пеной.
Она у меня, как и Ваши стихи - первая
и последняя, априори.
Вьюга поет мне романсы, метель - стонет.
Я нигде не слышал других песен.
В моем городе много мостов и лестниц,
но ни одна не ведет к ней.
На подоконниках надрывается болью тысячи снегирей -
в ее городе тысячи ласточек охраняют порт.
Я робкий мальчишка, растрепанный Дон Кихот,
стены пустой парадной.
Догорает керосином полная лампа,
и где-то трещат спички, спящие в коробках.
Она прячется ладонями в моих рукавах
мне ключицы ломит, будто бы это хворост.
И во всех таксофонах этого города вместо гудка
ее голос,
ее голос.
Хворост
© Copyright: Будь Ближе, 2013
Свидетельство о публикации №113083100601
Свидетельство о публикации №113083100601
Рецензии
Хорошие у вас стихи. Очень эмоциональные и откровенные.
Василий Новиков 27.10.2015 19:42 • Заявить о нарушении
Василий Новиков 27.10.2015 19:42 • Заявить о нарушении