Как жаль, что в восхваленном мире
Так мало сеют доброты.
Что стынет на кровавом пире
Невинный символ красоты.
Что на земле, всеми желанной,
Смерть прерывает взлет стрижей,
А в тишине её обманной
Не сохнут слёзы матерей.
Что созидательные руки
Куют победную медаль,
Когда грохочущие звуки
Несут не радость , а печаль.
Что пьют кумиры за удачу,
Сгорая в пламени речей.
А те, о ком лишь совесть плачет,
Не слышат, как журчит ручей.
Сожаление...
© Copyright: Анатолий Бус 2, 2013
Свидетельство о публикации №113083102667
Свидетельство о публикации №113083102667
Рецензии