В сентябре, я закутавшись в мокрый халат.
Провожу журавлей, улетающих с криком.
До чего же мне близок их птичий набат,
Презирающий зов, их печали великой.
Взяв перо исчеркать, метры сброшенных дней.
Им лететь не на юг, а на северо-запад.
Опечатать их двери, не нужно теперь,
Улетели, без песен, и этому рады.
День из календаря, так и будет висеть,
Оставаясь по смерти, не сорванным мной.
Лишь при тихих шагах, мне бы осень согреть,
На холодном полу, упиваясь листвою.
Их дикий крик
© Copyright: Иван Цвайг, 2013
Свидетельство о публикации №113083102358
Свидетельство о публикации №113083102358
Рецензии