Моя осень

Моя осень не шелестит листьями,
В ней нет красок и звука дождя.
Она устлана грустными мыслями,
Лед сковал ее - зиму не ждя.

И деревья в ней, черными ветками
К солнцу больше не тянут рук,
Паутина их белою сеткою
Оплетает за кругом круг.

Даже туч нет на небе, нет облачка,
Небо серо, как сера и пыль,
Здесь не выскочит черт из коробочки,
Эта мрачная сказка - быль.

Все съедает уныние гордости,
Удивлению места здесь нет,
И обычно привычная подлость
Умирает, не видя свет.

Увядают цветы мечты юности,
И поблекла надежда давно.
Это царство отринутой мудрости.
Моей осени...ей все равно.

Вот и кладбище близкого, милого,
Над обрывками памяти - крест,
Нет венков рядом с каждой могилою,
И уже нет свободных мест.

Моя осень кому-то покажется
Мрачным, жутким, пугающим сном,
Но она с этим словом не вяжется,
Слово - свет, а здесь смысла нет в нем.

Я брожу в одиночестве осени
Черно-белой печали моей,
По любимой единственной просеке,
Между ночью и множеством дней.

Гости здесь появляются редко,
И, побыв минут пять или три,
Убегают, цепляемы ветками,
Ощущая страданья внутри.

Я хожу, улыбаясь и думая:
"Людям осень никак не понять,
Подавай им веселья и шума,
Красоту ее им не объять".

Я иду по единственной просеке,
И вдруг вижу я алый цветок,
Он огнем своим будто бы просит,
Чтоб его от людей уберег.

И зачем ты здесь вырос - не ясно мне,
Это глупо... а может быть нет?
И весну может жду не напрасно я?
Моя осень молчит мне в ответ.