единственное, что крутиться в голове

 я спросил, ее ли это рисунки.
  - «да».
  - «все?»
  - «да».
 я не стал спрашивать, кем ей приходится мужчина на рисунках,
 мне и без этого хватало на сердце гирь.
 столько раз рисовать можно только того,
 кого любишь и по кому скучаешь.
  Джонатан Фоер. Жутко громко & запредельно близко




 много раз натыкаться и падать на камни. и давать соленой морской воде омывать песок.
 каждый тысячных вздох прерывать на кашель.  и ловить руками остатки теплых ветров.
 забываться утром, найдя покой в закутаных одеялах, фильмах, и солнце, достающем до пяток.
 жалеть небо - ему никогда не достать до меня, и никогда, никогда не оказаться рядом.

 по старинке наедине замерзают руки, врятли кто-то узнает, что это холодная кровь.
 вырезать звезды на потолке, отчаянно сжигать их и после, опять, предаваться скуке.
 только к этому мы были не готовы, никто на самом деле не был готов,
 в этом и заключается прелесть, не дающейся укрощению, муки.

 динамики через плечо, спутанные наушники, пальцы перекрещены за спиной.
 выбор между надеждой и действием очевиден, прост, насколько и лжив.
 поставить все на перемотку, потом повтор и в конечном итоге мы остановим, нажав "отбой".
 я и забыла уже, каково это, когда в тишине, будто бы термоядерный взрыв.

 куча рисунков, штрихи полувидимые на листах, заметки, слова понатыканы тут и там.
 это мой мир, самый большой из известных мне, жидится на неуправляемых бунтовщиках.
 пока что цел, но расколот. пока что держится и не поддается вражеским ордам и громко кричащим войскам.
 звуки ночи едва слышимы из-за гула в ушах,
         пожалуйста, не поддавайся на глупых и безотчетный страх.