Она... Она... Она...

 
***

Она... Она... Она... Она...
Я просто не имею слов...
Она сказала, что одна...
Без брака, парня и оков...

Она обычная. Она прекрасная...
Она изящная и страстная...
Она... она свела меня с ума,
Возможно тем, что искренне пряма...

Пять утра. Мне нет покоя...
Она... не знаю, чем хвалить...
Одежду этого покроя
Я запретил бы ей носить...

Она... цветок иного мира...
Она – не человек...
Я сотворил себе кумира,
Что ждал весь свой короткий век.

Она живёт в другое время.
И в мир иной и место не моё,
Но я… я просто плёлся мимо!
А зацепила как!…. ну ё – моё…

Пипец... Я даже имени не знаю.
Не помню контура лица,
В её я жизни... не был с краю,
Тем более лица не целовал…

Она – фантазия. Больного мозга.
Её придумал сам себе.
Ах, всыпьте мне... согласен – розги,
Она - моя мечта. Всегда. Везде.

Она – заморский плод.
Его я пробовать боюсь,
Пройдёт мгновеньем этот год
И от того сильнее злюсь.

Она сладка, наверное, как сахар,
Или нектар цветов, что боги собирают...
Она меня пошлёт, конечно, нахер...
Подобных мне с ней рядом сотнями витают...

Как бы всё сказать ей? Где мужская сноровка?
Вы почту мою без меня прочитайте,
Через десять минут у земли остановка -
Я выйду. На пару минут. Навсегда. И прощайте...

24 июня 2010