На помятых листах,
На потерянных станциях плоти
Проиграли войну против внутренних, сдавленных "я".
Я рожден не в мирах,
Где не знают любовь мизантропы,
Я рожден не в мирах, где поверженный - главный судья.
Может, в этом нет смысла...
И смысл имеет границы,
О которые бьёмся лбами, дробим кулаки.
Я не все в этой жизни,
Конечно, смог и осмыслил,
И поэтому хрипом кричу в темноту: "Помоги!"
Отзывается эхом,
Кому же помочь? Я повержен.
Я побит, но я в силах вернуть в нашу жизнь красоту,
Мой противник спокоен,
Холоднокровен и сдержан,
И, мне кажется, он, как и я
кричит в пустоту.
Сонному Ларсу
© Copyright: Фролл, 2013
Свидетельство о публикации №113082908853
Свидетельство о публикации №113082908853
Рецензии
