Пуд золотой – шестнадцать строк,
Созреть которым вышел срок,
Летит, кружась, к ногам поэта,
Собою укрывая лето.
Поэт пройдет, взмахнет ногой,
И лета краешек нагой
Пробьется травкою зеленой.
И наш поэт, во всех влюбленный,
Достанет общую тетрадь
И станет рифмами играть.
Заточит до предела слово,
И, в предвкушении улова,
Поднимет пуд – шестнадцать строк,
Подумав, выжмет первый сок,
Глотнет – и вот, бежит по вене
Коктейль осенних вдохновений.
29.08.2013
Пилите гири...
© Copyright: Махнач Сергей Юрьевсын, 2013
Свидетельство о публикации №113082908020
Свидетельство о публикации №113082908020
Рецензии
Шшас насну пилить. Только куда это Паниковский запаниковал?
***
Пройдёт поэт, как Лев, босой,
Пером махая, как косой,
в прокос укладывая строки,
красиво очень, очень ловко.
***
(Это не Шура Балаганов писал, и не Сарапкин, он пришёл, сказал, чтоб я ему рецки распечатала, дал ещё пару стихов и сбежал.)
И только завтра с утра опять заглянет.
Александр Сарапкин 11.06.2014 11:24 • Заявить о нарушении
***
Пройдёт поэт, как Лев, босой,
Пером махая, как косой,
в прокос укладывая строки,
красиво очень, очень ловко.
***
(Это не Шура Балаганов писал, и не Сарапкин, он пришёл, сказал, чтоб я ему рецки распечатала, дал ещё пару стихов и сбежал.)
И только завтра с утра опять заглянет.
Александр Сарапкин 11.06.2014 11:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.