Раунд

Латаю снова наживую ран рванные края,
И до крови кусаю локти, и по лбу кулаком:
 Опять на грабли! Видел! Куда же лезу я?
И хоть не плачу, а все-же в горле ком.
И снова цепко держит боль за левое плечо,
Взрывают мысли мозг мегатоннами тротила,
На фоне - спокойный голос разума: "Ещё?
Или обратно в латы, если уже тебе хватило?"
Была дурацкая затея - вылезать из лат,
Сражаться на два фронта - тоже план тупой:
Пусть будешь мира ты сильней сто крат -
Не победить его, пока сражаешься с собой.
А он, коварный, бьет наверняка и в цель,
И, маскируясь, подбирается как можно ближе,
И ведь не прёт напролом на твою цитадель, Пробирается внутрь, в самый центр, бесстыжий.
И стоит только его запустить - ты пропал,
И хоть как бы ни была крепка твоя оборона,
Ты сдался, сам тайны свои все ему рассказал,
И сидишь уж на краешке лишь, своего-же трона.
Пара мгновений - торчит из сердца стилет...
На табло дикий счет в пользу жестокого мира.
На исходные. Новый раунд. Похоже на бред!
И скучающих зрителей хлопки доносятся с эфира.