Здравствуй! Не писал тебе 100 лет.
Может, был бесчувственной скотиной?
Просто, обращать внимание на свет,
стало вдруг бессмысленной рутиной.
Знаешь, в струях мрачного дождя
Что обычно осень предвещает,
Почему то кажется не зря
Есть те, кто грешат и кто прощают.
Мокнут перья, города давно,
распрощались с духотой и пылью,
И наверно выглядят смешно
сложенные за спиною крылья.
Отзовись мне, где бы не была
Прозвучи и душу пробуди,
Пусть давно остывшая зола
Запылает вновь огнем в груди.
Письмо музе
© Copyright: Будда Спящий, 2013
Свидетельство о публикации №113082901219
Свидетельство о публикации №113082901219
Рецензии
