Не студи мне душу, август желто-синий

Не студи мне душу, август желто-синий,
Не кружись ветрами ночью у окна
В час, когда тускнеет чуть подгнившей дыней
На бахче небесной прелая луна.

Свет, как сок прокислый, стынет в туче-вазе,
Выпьешь – захмелеешь. Кругом голова!
И вороны кружат, и слетают наземь,
Как с кустов унылых жухлая листва.

Но надежды странной птицам не закаркать:
Будет ли теплее, чтоб согреться всласть?
Там, где дыни зреют – там должно быть жарко,
Отчего ж прохлада в сердце пролилась?

Я покой простылый строчкой не приемлю,
Лишь бы горячее, пусть слегка глупей.
Дождик жгучим спиртом падает на землю,
Мол, гуляй, рванина, наливай да пей!

Он ударил поле по холму-загривку,
Ливень обжигает ветреную муть,
Из луны он сделал дынную наливку,
Но глотнешь – не греет… странно, почему?

Искоркой зеленой, мне когда-то данной,
Я не отсветился, я не отлюбил,
И пою, как раньше, о надежде странной,
Но как будто стало в песне меньше сил.

Может быть, вернутся и любовь и радость,
И в душе созреют новые слова,
Но мечтам плодовым стало больно падать,
Я не ел их даже, просто обрывал.

Дыню, сливу, вишню, яблоко и грушу –
Всё ссыпал в канаву, их не различал…
Желто-синий август застудил мне душу,
И завяла в сердце куща и бахча.