На убыль уходит луна номер восемь.
Авгур, посчитай-ка ворон!
Наутро их стая отправится в осень,
В эпоху больших похорон.
Закатное небо разодрано граем,
Истошным, как вопли «горим!»...
Дороги, которые мы выбираем,
Ведут ли, как прежде, на Рим?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.